По белому ковру безмолвья...

По белому ковру безмолвья,

Наверное, последний лист

Скользил озябшею ладонью,

Рванувшись в небо, падал ниц.

 

Его шагреневая кожа

Шептала что-то, только снег,

Хрустя под обувью прохожих,

Не мог и слышать о весне.

 

Он про безмолвье врал безбожно -

Хрустел, скрипел, на лист ворча,

Но как ни притворялся, все же,

Ручьем весенним зажурчал.

 

Выходит, что не стоит верить

Вранью холодному ветров,

Через сомненья и потери,

Подчас, приходит к нам любовь.