Тюрьма.

Как надоело жить в тюрьме,

Что называется, Земля.

В каком-то диком полусне,

В эпоху возрождения.

 

Всё процветает, как сорняк,

Сковавший души словно спрут.

Всё не спроста, совсем не так,

Цветы здесь просто не растут.

 

Не потому, что места нет,

Хватаем им его вполне.

А потому, что Солнца свет,

Не попадает к нам извне.

 

Не тот светильник, что висит,

Над нашим жизненным пространством,

А Солнца Свет, который чтит,

Всё мироздания убранства.

 

Всё, что проходит мимо нас,

Так постоянно и так зыбко.

С нас не спускает умных глаз,

С какой-то грустною улыбкой.

 

Но не всегда здесь было так,

Земля цвела, благоухала.

Но появился вдруг сорняк,

И вмиг тюрьмой всё сразу стало.

 

Тюрьма для тел, тюрьма для душ,

Семью укрытой небесами.

Дух сотворения могуч,

Но он не властен здесь над нами.

 

Здесь злоба зависть и порок,

Давно своё подняли знамя.

А смерть, как воздуха глоток,

И вновь на Землю с сорняками.