О способности плакать

Впиваюсь губами в остановки.
Внутри что-то колет,
Словно кто-то втыкает иголки.
А я ничего.
Я просто жду, когда станет легче.
Когда я перестану записывать
В тетрадь мысли,
И цедить рассветы через трубочку.
И даже, если в кварТире
Есть смычок и скрипКа,
И рукава у кофты
Длиннее, чем у Пьерро,
Это ничего не значит.
Все равно внутри
Что-то колет,
Словно кто-то втыкает иголки...
А глаза...они давно
Уже раз учились плакать.
Даже нет запасных платочков,
Таких ажурных, которые обычно
Лежат в сумочках у чеРесчур
Романтичных барышень.
Только по водосточной трубе
Стекает вода.
Ее текучесть не завоРаживает.
А наводит на определённые мысли.
О способности плакать,
Когда плакать совсем не хочется...