Восьмое февраля

Заскорбели небесные странники -

Их рыдания вниз завитушками.

Воют с ветром громадные ели...

В этот день все поэты в изгнанники -

Равнодушный металл в сердце Пушкина,

Пара дней и мы о-си-ро-те-ли...

 

На земле стало рифменно-холодно,

Революций не видят словесности,

Нет бунтарного свет-предводителя.

Всё наиграно и псевдо-солодно,

Да с налётом ненужной помпезности...

Пустота... Даже нет победителя.

 

Растуманьтесь, бродяги воздушные,

Темень бейте, что правит лачужками,

И падите в озёрные мели.

В этот час мы особо тщедушные,

Ведь стреляли в сей день прямо в Пушкина...

Мы - сироты руин цитадели...