осот

не качай головой, осот мой,

это смерть летит невысОко,

у неё костяные ступни,

запах трупный.

 

жизнь права, но она оправа:

о трава моя,

нет - отрава,

месяц май переходит в травень,

и в улитку вползает равлик.

 

это дихотомия звука:

переправишь кораблик утлый -

только ранок твой вдруг под утро

станет раной жуткой.

 

ничего не осталось в теле -

только хруст костяной метели,

но осота желтушное темя

освещает темень.

 

пронеси этот свет над теми,

кто расстрелян

в строю растений,

чтоб цветаевский цвет рассеянный

-

не прощание,

но прощение.

 

 

август 2019