В моём городе строк.
*художник, сидя у готовой работы*
Да и сам я не понял, что сделал.
Этот город, как будто живой...
Мои белые, белые стены-
Общались со мной под луной.
Но в миг, что-то вдруг поменялось,
В этих окнах домов, без дверей...
Я остался один в своих мыслях
Среди черных (как омут) аллей.
Да и места увы не найдется (для двух.)
Сколько строк о любви не пиши.
Пусть лучше один, но зато не узнают.
Что в городе нет ни души...
*взял стакан и смыл краски с холста*
