Больным стихами из палаты

Больным стихами из палаты

Шестой шлют пламенный привет

Ребята в латаных халатах,

Пока обхода ещё нет.

 

Мы вас здесь любим, понимаем,

Читаем – правда, не всегда.

Дежурит если врач Исаев,

То от него одна беда.

 

Сам пишет глупые сонеты

И заставляет их читать.

А нам нужны его рецепты,

Без них чего здесь зря лежать?

 

Конечно, тут уютно, тихо,

Спокойно можно сочинять

Самим, но он для нас как лихо –

Увидит стих – и рвёт тетрадь.

 

Ревнует, видно…вдруг кто лучше

Его напишет ночью стих.

Не любит доктор самоучек,

Хоть сам недалеко от них.

 

Бумаги с ним не напасёмся,

В сортире даже не найдёшь,

Мы над собой уже смеёмся –

Вот жизнь пошла, ядрёна вошь…

 

Мы почему письмо вам пишем –

Поймите, милые и нас,

Такие ж мы, как вы, и слышим

Порою жизнь получше вас.

 

Возьмите доктора Исаева

В какой-нибудь Литподсоюз,

Чтоб там его навек ославили,

Избавьте нас от его уз.

 

Ну, ладно, милые, кончаем

Свои вам жалобы писать.

С обходом к нам идёт Исаев –

Опять тетрадки будет рвать.

 

P.S.

Примите доктора в поэты

Скорей – он славный мужичок!

Какие у него сонеты!

Один укол – и всё, молчок...