Порт

Обрабатывая добрую банку с ядом,

я дышу без оглядки в лицо вагона...

Прошлое пахнет цветущим садом,

будущее - самогоном...

 

Клетки слов не даются эмоциям,

слишком много фальши на привязи,

я между бромом и стронцием

в периодической слизи...

 

В схемах большого политрука

все лежат ровно, в папку вшиты,

боезапас для большого скачка

кластерами защиты...

 

Крики чаек в порту матовом

ритмы соло вплетают в узел

механических трансформаторов

со следами контузий...