МАРТОВСКИЕ ИДЫ
Остыла плоть живая
И убран труп.
Рабыни, кровь смывая,
ступени трут.
Закрыты плотно щели
Дворцовых врат.
Своей добившись цели,
Ликуй, сенат!
Республика вздохнула:
– Тиран убит…
Фортуна подмигнула:
– До новых ид!
Но, если новый Цезарь
Излишне крут,
Он будет вновь зарезан.
– Ты… с нами, Брут?
* * *
Пройдут годины смуты,
Пройдут века,
Найдутся снова Бруты
Наверняка.
И снова кровь прольётся
Из новых ран,
А вместо полководца
Придёт тиран.
Пусть летописный - длится
Упорный труд,
Как ни листай страницы,
На каждой – Брут.
