Мёртвый друг.
Я прогуливаюсь около дома,
Вижу странный фиолетовый свет.
Подхожу, аккуратно(мне стремно)
Там стоит темный квартет.
Один из них мне машет рукой,
Выходит вперёд, и я вижу-
Мой друг, тот же шрам над губой,
Также улыбчив, не стрижен.
Но он умер, это же сюр.
Так в реальности не бывает,
Но на нем тот же костюм,
Что вечно он не меняет.
Я подрываюсь(это лишь сон)
Огляделся и стал спокоен,
Но как дружелюбен был тон
С которым говорил покойник.
Бреду в ванну, включаю свет.
Умываюсь. Поднимаю лицо,
И о боже, только не это, нет.
Он стоит, руку положил на плечо.
И улыбается, говорит-Здравствуй
Скучал по мне? Я вот уже
Целых два года как безобразен
В той самой тьме.
Я повернулся, обнял его нежно
И пожал руку ему.
Мы вышли, и как бы неспешно
Отправились к фиолетовому костру.
Но не знал я тогда, что не руку жал,
А разбил беспокойно стекло.
Но для меня он восстал
И мы вместе теперь, мне все равно.
