Рвет струны скрипки во хмелю скрипач...

Рвет струны скрипки во хмелю скрипач -
Сутулый призрак в черно - белом фраке.
Горит в огне сплетенный с болью плач,
И мается душа в кабацком полумраке...
Безумство лиц, что сотканы из фальши,
Задрапировано лишь тенью ночников.
И рыжий блеск колец на тонких пальцах -
Сверкает злом сквозь глубину веков... 
Здесь сладкой лестью пенятся фужеры,
Сигарный дым, девиц трактирных гам,
Пьют за любовь и верность кавалеры,
На танец пригласив нетрезвых дам.

Проснется утро в серебре хрустальном.
Уложит инструмент в футляр скрипач -
И побредет домой по мостовым печально,
А вечером опять - кабак, и скрипки плач...