Так роза прорастает в слог

Чёрные пчёлы букв...

Утончённость звуков истекает чувствами огня.

Великий бархат листа,

При соприкосновении мы становимся мягкими.

Твоя влажная кожа - вкус танца...

Мы нигде, мы за пределами момента,

В родословной обнажений вышиваем непредсказуемые знаки.

В полосе тесноты, в глазах, которые не были плотью,

Я смотрел на тебя.

Алые пчёлы букв...

Источник огненной метафоры,

Вдыхаю ладан твоей поэзии, она левитирует...

Среди твоих стихов шёлк и влага –

Словосочетания, что целуют меня в губы...

Откровения голоса в великолепии, укрощающем момент...

В воздухе изгиб подчинённый лишь прикосновению...

Муза, танцующая стихи…

Так роза прорастает в слог,

Её лепестки хранят аромат рифмы...

Послушай этот шёпот, посвященный тебе,

Шёпот, который тебе никогда не удастся написать.

В твоём раскалённом небе раствориться до слова,

До буквы каждого из них, там,

Где на цветущей горе молятся алым стихам.

И голос, и ветер имеют тень.

Бумага ждёт нежность букв,

Которые лежат на полу и выглядят как смерть.

Ничто в этом мире не терпит неопубликованности...

Я хочу знать какой цвет внутри у красок и цветов,

Там, где истина - точка невозврата.

Там где, сдаваясь, я побеждаю.

Ночь выглядит как голос...

Пространство между глотками в реке огня -

Псалмы.

Белые пчёлы букв...

Назови мне имя своё, когда не станет всех слов.

Свидетельство о публикации №119121905653