Сто осколков от сердца поэта.

***

Хорошо, когда есть на сердце - что отдать, прочувствуя, с болью.

Когда пульс в надрыве - рвут герцы, тело замерло над новой ролью.

Виртуальность? А может быть это - и есть наша жизнь-реальность?

Сто осколков от сердца поэта - он раздаривает... банально...

 

Отражается - жизнь в осколках и, вонзаясь в зрачки ярким бликом,

Муравьями по белому шёлку разбежится, юдоль многолика.

За вопросами прячутся лица, не привычны - пятки к осколкам,

Завтра вновь трезвон повторится! - Поэт – в трудах, аки пчёлка…

 

Как Амур, стреляет он вольно, наугад попадая в те ду́ши

Что открыты ветрам тривиально, нараспашку открыты уши!

Неприкаянным душам сложнее – недоверия слой мешает.

Тут и рифма должна быть нежнее, и – вкус злотого Токая…

 

Только – всюду следы! Как пройти, на чужое - не наступая?

Вот, казалось бы – стон из груди – он растёкся нектаром по краю,

И осколки играют в лучах, и броня растворилась напротив…

Только – было уже!.. Лёд – в очах… И – затасканность на развороте…