Где-то в Чухломе
Н.Ш.
Вечер.
Солнышко упало
за лесистые холмы.
Темновато сразу стало
на просторах Чухломы.
По квартире бродят тени,
безобидные вполне.
Паучок на ламбрекене
и луна, как блин, в окне.
Треск берёзовых поленьев
в топке старенькой печи.
Кошка смотрит с вожделеньем
на нехитрые харчи.
На столе лучок и сало,
самогоночки графин,
(Если выпивки вдруг мало,
я налью ещё один).
Огурцы, коврига хлеба,
супротив сидит сосед.
Пьём за Родину и скрепы.
Мой сосед в душе поэт.
Он, как выпьет полстакана,
сразу мне стихи читать,
а как сделается пьяным,
то его нельзя унять.
– Почему не уважают
эти гады нас – ответь?
И в который раз читает
мне свой стих про гадов смерть.
Вот таков досуг культурный
в нашем утлом городке.
Жаль, что вид карикатурный
с помутнением в башке
ранним утром у поэта
и, наверно, у меня…
И зачем я вам про это
рассказал, себя кляня?
