ВОЗРАСТ ПЕЧАЛИ

Вольный ветер гуляет по Ялте с утра,

в переулок зашёл, пошумел на причале.

С каждым годом всё больше и больше утрат.

Здравствуй, мудрости возраст, ты – возраст печали.

 

Кипарисы на кладбище старом строги,

мест на новом всё меньше – дошли до карьера:

радость жизни сошла, словно карп с остроги

в пору нереста у алкаша-браконьера.

 

Вдруг поблёкла она позолотой креста,

погрустнели глаза, хоть по жизни я – стоик;

даже в городе милом родные места

не узнать от вломившихся в них новостроек.

 

И плывут над яйлой облака в синеве,

и всё больше в душе невесёлых отметин;

вольный ветер прилёг отдохнуть на траве

или, может, в траву – то есть стал незаметен.

 

И тотчас же стрекозы слетелись сюда,

грянул в дальнем подлеске охотничий выстрел;

так, как в море растаяли утром суда,

так растаяли дни нашей юности быстрой.

 

И друзья разлетелись, как пух тополей,

и совсем невозможно случайно влюбиться,

строгий ум говорит: ни о чём не жалей,

да не может душа с ним никак согласиться.

 

Я пойду через сквер в магазин за вином,

что-то чаще и чаще ведут к нему ноги,

потому что я в возрасте буду ином,

но назад не вернусь – нет обратной дороги…