Птичье

Сидишь, нахохлившись, как чиж.

Седой и — юный.

Мол, всё не правильно: "Ты слышь, –

Тесны мне струны!"

 

Разросся берег. Пирс, как гриф,

Уходит в море,

От нот распуганных твоих

Волной минорит.

 

…Метелью небо кипяти –

Ветрами взвоем.

В дождь, промерзая до пяти,

Бьём в лобовое.

 

Снегирь последним упорхнёт

С облезлой ветки.

Откроет джин. Наколет лёд.

А выпить не с кем.