Птичье
Сергею Чарину
Сидишь, нахохлившись, как чиж.
Седой и — юный.
Мол, всё не правильно: "Ты слышь, –
Тесны мне струны!"
Разросся берег. Пирс, как гриф,
Уходит в море,
От нот распуганных твоих
Волной минорит.
…Метелью небо кипяти –
Ветрами взвоем.
В дождь, промерзая до пяти,
Бьём в лобовое.
Снегирь последним упорхнёт
С облезлой ветки.
Откроет джин. Наколет лёд.
А выпить не с кем.
