ночь хаоса

Нет, здесь не день (не ночь!), тут месяцы, тут жизнь сурка

выпили птицы по сто, по столу, пока лети

в эпилепти, в постапокалиптичном танце.

Смеются в небе блики от луны

чеширские, из них - пурга.

Спеши на пост, где игры в дурака.

Во снах парить, чтоб наяву являться,

и неохотно эти сны сбывать

и после ничему не удивляться

устанет тело. Сядет вновь

глаголы рифмовать (сюда - любовь!),

чтоб в пёстрых фонарях не заикаться,

в аквариум запрыгнуть и пропеть.

И не смеётся, чешется Чешир,

когда случайно заприметит этот танец,

который вроде был, а вроде нет,

над бровью шрам, опять в крови паркет.

Дорогу, судороги, дорогие, сумерки, я шляться.