Сюрреализм.

Я что-то писал на истлевшей бумаге…

Скользило перо по измазанной воском

Поверхности. Мысли как белые флаги

Толпились у выхода плана наброском.

Но выхода не было. Что оставалось?

И Время в песочных часах осыпалось

Полоской чуть слышных песочных секунд,

Истлевшее Время с названьем «корунд».

Мир корчился, словно пергамент в огне,

В моём недосмотренном скорченном сне…

Я что-то писал на истлевшей бумаге.