Уж сколько их....
Когда начиналось всё это,
Он был безупречно силён.
Хотел - мог сказаться поэтом,
Касаясь строкою времён.
Любил ощущение взмаха,
Крылом рассекая простор.
Умел без дежурного страха
Любой оживить разговор.
Купался в любви безмятежно,
Напитками пыл горяча...
Конечно же не был безгрешным,
Блудил, куролесил, серчал.
Был страстью пустой колесован,
Распят на потерях.... увы.
Да мало ли жизни пустого?
Но он не терял головы.
Когда заступил за границы
Контроля - не вспомнишь теперь.
Уже не важны даты, лица...
Всё вытравил пагубы зверь.
Стихи - просто рваные строчки.
Ещё бы красиво порвал,
А то, всё, от точки до точки
Бредовости бешеный шквал.
И, вроде бы, нет виноватых...
И, будто бы всё сделал сам.
Обидно за племя крылатых.
И видеть так больно глазам.
21.11.2019
