Не пишется...

Мыслей нет…

Какая жалость!

Образ сбит на вираже.

Что когда-нибудь писалось,

Всё написано уже.

 

Где же строк былая гибкость?

Лишь толпятся вместо слов

На снегу пушистом, зыбком

Многоточия следов.

 

Чей-то бюст отлит в бетоне.

Вот опять –

за слоем слой,

Чёрный кот на белом фоне

Вместо точки с запятой.

 

Дух сигарный, запах винный...

Строчка вниз летит, пыля -

Нешипованной резины

Бесконечная петля.

 

Чёткий ритм во рту напрягся,

Строчку выдохнуть пора,

Но опять ворона-клякса

От дрожания пера.

 

18.11.2019