Когда меня не станет
Пожалуй, не сложно схватив карандаш,
На чистом листе написать пару строк.
Но душу возможно вложить в эту фальшь?
Ни каждый сумеет, плачевный итог.
Не сложно все чувства вписав на листе,
Оставить пылиться на годы в комод,
Не важные эти, плохие и те...
Поэт не созреет, не даст миру плод!
Себя ли, оставлю я для поколений?
Смогу передать всем частичку души?
Для этого нужно не мало стремлений
И я, для себя, всё конкретно решил!
Когда кану в лету я с этой планеты,
Стихи прочитают пускай мои дети!
И их без сомнений прочтут мои внуки,
Не гения мысли пойдут из рук в руки...
Пожалуй, не стоит, схватив карандаш,
Надеясь на верный, удачный итог,
Имея на деле особый карт-бланш,
Мечтать заиметь трёхэтажный чертог!
Я верю, поэт быть не должен рождён,
Поэты рождаются лишь от пера!
Но знать должен каждый, из давних времён,
Без опыта целым не вынешь ядра!
Себя ли, оставлю я для поколений?
Смогу пронести свои строки в века?
Отвечу отбросив немного сомнений,
Что строки бессмертные, наверняка!
Когда кану в лету я с этой планеты,
Стихи прочитают пускай мои дети!
И их без сомнений прочтут мои внуки,
Не гения мысли пойдут из рук в руки...
Когда меня не станет,
Прочту я голосами,
Из другого века,
Устами человека...
Ноябрь 2019
