Спустя вечность
Ну... Здравствуй, поэмбук) Вспомним былое?
Есть такие поэты, которые хороши,
Что ни строчка - то взрыв, оголение до души,
Похотливые бесы у них между слов снуют,
А по венам - прокисший брют.
Есть поэты, которым опасно глядеть в нутро,
Там узлы и одна лишь развязка, и та - метро,
Ты глазеешь в туннель и стараешься не упасть,
Это молодость, а не власть.
И такие встречались, которые ни о чём,
Не под рёбра кинжалом, а хилый толчок плечом,
Говорят, я не вижу прекрасного, суть во мне,
Мол, всё выгорело в огне.
Но огонь полыхает, горючее всё же есть,
Просто я прихожу и не знаю, куда присесть,
Стулья заняты, мне остаётся последний ряд,
Где прожжённые тьмой стоят.
