Обида

Обида… Ах, вещь не простая.

В забвенье уходит одна, –

Инную – всю жизнь вспоминая,

Не в силах простить иногда.

 

И сжавшись, как-будто от хвори,

Глотая комок за комком,

Ты пьешь обжигаясь до боли

Напиток обиды тайком.

 

И тех, кто тебя не жалели,

Кто предал бездушно тебя, –

Ты помнишь в бессонной постели,

Забыв среди шумного дня.

 

И сыпятся, сыпятся градом

Слова и посылы к чертям,

И наполняется ядом

Сосуд непрощенья. А нам –

Всё поровну, всё справедливо

На чашах весов бытия:

Меня чье-то зло поразило, –

Кого-то обидел и я…

 

Обиды, обиды людские –

В упор два глядящих лица…

Простить мы кого-то не в силах,

И нас не прощают… тогда.