меломаны

 

 

 

— Мань, прикинь: какого хрена…

днём — играть ноктюрн Шо-пе-на?!

 

— Вань, вынь жвачку изо рта —

будем слушать… Мо-цар-та!

 

 

 

 

И снова сети струн тревожат плен теченья…

к беспамятству его приникший чутко слух,

свершающий сейчас хищенье откровений, —

трепещущая снасть, в которой бьётся звук.

 

Безмолвно, не дыша, спешат сюда мгновенья,

чтоб обрести свой глас, и растворив уста —

из щедрых чутких рук приняв дар воскресенья —

разрушить кокон букв. Свободными восстав.

 

И звуков звездопад в небытие не канет:

здесь сердца перестук находит строй и лад.

Пусть нежной белизны сияньем сердце ранит

разбуженная даль — цветущий вешний сад.