Вдруг гром

К сонетам, одам не тянется рука,

Нет слов красивых и душа испета,

Осенний сплин - тоска тому порука,

А на извечные вопросы нет ответа...

 

Вдруг гром! В руке дрожит перо,

А в жилах закипела снова кровь,

Слова ложатся и просто и легко:

"Я преклоняюсь, Вы моя любовь!"