Вдруг гром
К сонетам, одам не тянется рука,
Нет слов красивых и душа испета,
Осенний сплин - тоска тому порука,
А на извечные вопросы нет ответа...
Вдруг гром! В руке дрожит перо,
А в жилах закипела снова кровь,
Слова ложатся и просто и легко:
"Я преклоняюсь, Вы моя любовь!"
