Любимая сердцем Шалава.

Кланяюсь до самой травы, до боли в спине, до треска в суставах.

Ведь передо мною не кто-то, а Вы – Любимая сердцем Шалава.

 

На Вас декольте, кружевные чулки, разит за версту чем то сладким,

Но я не тяну свои руки-крюки, в них нету для Вас шоколадки.

 

Нет роз и кольца с серебристой каймой, билетов в театр не видно.

Люблю, но не хочется быть мне с такой, лишь кланяюсь с горькой обидой.

 

Черчу сам себе на бумаге письмо, в нем сам же себя осуждаю,

А ей все равно… Ведь она… нет Оно… на врядли что-то читает.

 

Ей быть бы лишь с теми, чей полон карман и то быть всего лишь подстилкой,

Простой простыней, под которой диван… Розеткой с внутрь вставленной вилкой.

 

Смотрю как меняетесь Вы на глазах, становитесь будто старее.

Вас в высь возносил на первых порах, пока была цель и идея.

 

Теперь же я кланяюсь ниже травы, чтоб Вас рассмотреть постараться,

Но вас не легко отыскать средь ботвы… Не легче, чем в Вас разобраться.

 

Пойду потихоньку своею тропой. Один – все же лучше чем с Вами.

Люблю… Но не хочется быть мне такой, чья жизнь исчислялась часами.

18.05.2012