Старуха...
Ты меня называл то малыш, то моя беспокойная рыбка,
Что ж сегодня молчишь, или нечего больше сказать?
Осень нашей любви догорает и гаснет улыбка,
И не хочется больше остывшую душу терзать...
Мы теперь на дистанции времени и расстояний,
Где тот трепет, что часто сводил нас с ума...
Наш роман пережил ни одно и не десять изданий
Он прошел через жизнь, словно сотни изданий Дюма...
Я теперь не пойму, холодок, безразличье, иль скука,
Только что-то мешает вернуться к любимой главе,
Заступить за порог, протянуть к тебе с нежностью руку,
И погладить вихры на лохматой твоей голове...
Без тебя, как без рук, ничего не умею,
Но спасибо сказать за заботу твою не могу,
В самый нужный момент, словно рыба немею,
Подбираю слова и до лучших времен берегу...
Что любому другому прощаю легко, без натуги,
То тебе не умела прощать ни за что, никогда,
И копятся седины, обиды, домашние вьюги,
И проходят в молчаньи не то что недели, года...
Но когда тебя нет, и никто не стоит за спиной,
Не роняет кастрюль, не сопит, словно ёжик на ухо,
Я болею уже не тобой, а жестокой пустой тишиной,
И уже не дворянка, ни рыбка, а злая скупая старуха...
