ЧУЧЕЛО

То дождь,

то снег

в плену у поздней осени

сменяются над пустошью полей,

средь серого даря минуты просини...

Мне все равно.

Ни легче,

и больней.

Я – чучело.

Набор тряпья случайный,

развешанный по доскам кое-как.

Безглазым взглядом серый день встречаю,

вливаясь ночью в общий влажный мрак.

Лю6oe дуновенье дня приемлю.

Теряет смысл понятие «протест»:

я крест свой не несу,

он вросший в землю,

я, в сущности, и есть тот самый крест.

Мир движется

– куда? –

со мною вместе.

Качает ветер рваное тряпьё.

На досках рук

– как куры на насесте –

крикливое расселось вороньё.