ЧУЧЕЛО
То дождь,
то снег
в плену у поздней осени
сменяются над пустошью полей,
средь серого даря минуты просини...
Мне все равно.
Ни легче,
и больней.
Я – чучело.
Набор тряпья случайный,
развешанный по доскам кое-как.
Безглазым взглядом серый день встречаю,
вливаясь ночью в общий влажный мрак.
Лю6oe дуновенье дня приемлю.
Теряет смысл понятие «протест»:
я крест свой не несу,
он вросший в землю,
я, в сущности, и есть тот самый крест.
Мир движется
– куда? –
со мною вместе.
Качает ветер рваное тряпьё.
На досках рук
– как куры на насесте –
крикливое расселось вороньё.
