Этот день...

Города, полустанки, разъезды, как времени вехи,

Там оставлены, нет, не улыбки, а горечь и стоны,

Как упавшие гнёзда с промокшей, прогнившей застрехи,

То стенанья теней одиноких, забытых, бездомных.

 

Этот день отражением в озере, будто бы ранен,

Он спокоен, безмолвен и чуточку непроницаем,

Да, такой, всё равно важен очень и так долгожданен,

И с надеждой глядящих в него сотней глаз, ожиданьем.

 

Я вернусь в этот час, в этот день, в этот призрачный город,

В свой, придуманный детством, красивый мираж предрассветный,

Душит словно петля обнимающий мне шею ворот,

Только вспомню свой дом, от меня в той дали несусветной.

 

Там хмельная вода родников, и крылатая лодка,

Колокольчики синие, синие, сердцу услада,

Огороды носящие имя до странности «сотка»,

Дом бревенчатый, словно бы срубленный из шоколада.

 

Но уже не найти, не узнать мне знакомые лица,

Только память хранит трафареты, как озеро блики.

Предо мной – восемь школ промелькнувшие вряд вереницей,

И заборы, обвитые нитями злой повилики.

 

Что со мной? Почему я так жду (от кого?) сообщений,-

Приезжай, хоть на день, хоть на час, я ужасно скучаю!-

Но как гиря висит на руках и ногах обреченье,

И уже не секрет, не увидимся… Это я знаю.