Публикации в Литературно-дискуссионном журнале «Писатель. XXI век», 2018, №03(40)
литературно-дискуссионный журнал при академии русской словесности им Г. Р. Державина «Писатель. XXI век», 2018, №03(40)
Sancta sanctorum
Блажен кто ведает...Я не помню уже что блаженней:Вот цветы, а вот руки её...Богоматерь цветов,
Мне осталось научиться сохранять в ней дыхание свечи...Мне осталось научиться не загасить её...
Мне осталось научиться плавить в ладонях нежности её невесомое...
Дрожь черновика...Надо прежде родиться в темных страницах,Чтоб Алой рифмой читать любовь ее губ,
Богоматерь цветов,Дай мне стихи, потому что не умолкает сердце.Рисующий голубым пером знаки на воде листа,
Прося прощения у всех познаний смертных,Я выберу одно, всего одно - Встретиться с ней На границе аллей тишины и озера солнца...
Неразьятое моё ближе, чем расстояние до слова,Слова, которому я дам голос, вес, ритм, тень.Моим словам под силу очень многое...
Это берется сердцем...Это идёт горлом...Даёшь понять времени что видишь его краткие вспышки,
И оно теряет способность перевоплощаться и становится собой.Богоматерь цветов,На миг, которым дышим,Дай мне её под защиту.
Для этого нужен огонь в венах...Для этого нужно глубокое молчание.Вольное слетает с губ,Касания вырываются из забвений...
Она - империя этой лирики...Теперь эта лирика стекает с пера в мою строку.Испепеленный жаром языкаЯ высказан в ней до дна огня...
Моя вина в том, что я пытаюсь сказать ей о том, над чем не властна земля...Пусть глаза её растворяют меня в том мгновении, где я открыл их
Строкой, которая суждена мне.Я высказан в ней до дна огня.
Блажен кто ведает...Я не помню уже что блаженней:Вот цветы, а вот руки её...Иногда со словами боги теряют вес..
И там, задув свечу, встречают солнце.
Gratiam ago
И те же руки поднимут перо и слово...И те же руки изящным вензелем или кляксой...
И те же руки сберегут и отдадут огню строки...Гори мол, сам поймешь однажды, что те же руки заберут
.И те же руки нежностью к упавшему листу потянутся...Так просятся слова к звуку,
(словно не можем забыть кого-то или что-то) Просятся, чтоб ниточки на ладонях сплетать и расплетать...
Разрывается сердце - ибо - не вместить.Хозяева теней и переводчики сумеречных лиц,
Кроткое тело летящих последних листьев...Вспомни перед сном все слова осенних ночей...
Благодарение тени и свету...
Она жила еще до меня, Моя Любовь...Поэзия целует её следы...
Распускаются от касаний цветения слов Ни с чем не рифмуясь...Будь блаженна эта чаша.
Nomen
То, что ты называешь,выбирает оставшихся.
Туман бумаги рвет чернила на слова...Полжизни и полсмерти - всё дорога.
А вечность улыбается, у Бога Беря взаймы для строчек семена.
Взойди строкой к рассвету в этот час - Будь утро казни или просто утро,
Всей тишиной, всех отданных, всех мудрых,Всех, говоривших о любви в который раз.
Потерянных и возвращенных,Одних единственных, тебе врученных,
Оплаканных, неистовых, крещенных,Твоих, столь слезных и расставленных в строку
Небесных ран на певчую тоску,Тенью не смеющий коснуться к горлу Бога.
Так холодно затем, чтоб различать:Что было богом, стало всуе...
Так холодно, чтоб цену всю отдать За то, что произносится вслепую -
Люблю...Одним касанием души.Мы были азбукой на распродаже будней...
К чьим глиняным ногам уложишь ты,Рябину ярко красную и звуки
Кругов сердцебиенья красоты.Где выбор мой стучится в дом к тебе
Воздухотворным трепетом отваги.«Сад впал в тоску» - напишет время на бумаге...
«Сад - это Бог» - поправит жизнь строку.Прочти что стёр, сотри что прочитал...
Удерживая свет в своих чернилах,Удерживая так, чтоб темнота была бела
В день безымянности,В день наречения любимых.
Еще на одного...
Когда я уйду, чуть-чуть повзрослеют деревья,Останутся тени, которые можно не помнить.
Когда твое цветенье станет алым,Когда твой воздух вспомнит своё имя,
Моих ночных сонетов строки Покажутся тебе живыми.
Когда мой бело-непокорный Мой слог, случайно поцарапанный губами,
Тебя коснется каждым словом,Ты вспомнишь что такое "АVЕ".
Как нежен в каждой птице смех птенцов! В рясах цветения на алтаре эскизов
Мы все устанем помнить жизни страх, Мы все устанем на него молиться
И замирать в испуганных словах.Когда однажды нас отпустят в сны к чужим,
Богатым, нищим, равнодушным, странным,Когда украсят сердце шрамом алым
Пред алтарем небесных нот...Когда за право и бесправие твоё
Вновь нежный ладанщик закажет воскресенье,Гортанный реквием прощеного прочтенья
На бахрому распустит бремя вод.Где мы вдохнем и выдохнем о Лете,
Танцуя кожей, там, где всё придет.Как сладок воздух в этом сладком цвете,
Поющих пьёт. От раненых цветеньем в душу слов Мое моленье снова плачет алым.
Сменивший свет, бездонность, темноту...Нас всех однажды сбросят в травы...И всё пройдёт.
И будет слово...слово о любви В покинутых тобой прощаньях,
И дерево попросится к рукам, Цветами одевая жизнь венчально.
Любовью ссадины врачуя,Идущих в вечер, день благословит,
И облетит латынью алфавит,И повзрослеет тишина молчанья
Еще на одного...
Когда заговоришь нечеловечьим языком И расцветешь на паперти прощальной.
До конца...
И там, где сыпется листва,Темнеет вечер...
Пиши о сердце до конца...Сгорают свечи.
Пиши о смерти до конца,Пиши багряно...
Над тишиной листа звучит Сквозная рана,
Никто не вымолвит тебя,Никто не Авель...
Пиши о жизни до конца,Пиши с заглавной.
Пиши, ведь нить твоей души В иголку вдета
Цветущий шип в твоей груди И прах ответа.
Как нежно капают словаНа лист, на паперть
Вот и за мной пришла душа В чернильном платье.
Люби моё сердце, люби
Люби моё сердце, люби,До десятого тела лети...И это при живом то боге...
И это... поцелуем с плеч...И это... орфографией бездонной.
Трогай, о Господи, трогай,Десятую речь срезая ножом с пера
Оттачивая всевозможность.Моё огненное, моё холодное, прекрасное моё,
Дверь закрывай, в неё вошла та, кто должна...
Нам были должны друг друга...Теперь мы должны друг другу...
Вот в эту зиму, где позвонков ледяная святость,
Где боги спешились снегом,Где нас осталось огненных лишь двое среди зимы.
Чем было дальше, что было больше?...было можно.
И мы сошлись сюда...Как хорошо, как напролом,
Как ветки нам царапали лицо,Как пальцы нежностью прощали,
Как неподатливо и сплетено,Как тишиной пронзительно молчали...
Как не могли и в этом умирали.Пиши, живое, родословную касаний и любви,
Рисуй нам стрелки, отрывай календари,Сопротивляйся, тонкое, моли...
Что снимешь ночью, знай - того уж нет.Целуй её - твой тепловой удар...
Касайся, не касаясь языка...Как плохо без неё, как холодно где нет,
Как непокорно.Немногословность донельзя испей
И допоздна, и заполночь, и толькоТогда вернется чистокровной речь...
Тогда вернется крест на крест,
.......... ..... ..... ...
Буди меня, любовь моя,На рассвете каждого дня...
И увози нас на край земли,На все четыре стороны юга
И там взрывай, чтобы никто не пострадал...
Мне легче быть воздухом и огнём
Там, где мы отнимаем друг друга у наших ласковых рук.
К сожалению здесь только часть публикации т.к. формат статьи не позволяет разместить текст полностью.
Полную версию можно скачать на сайте журнала
