Поэты, поэты, поэты

Поэты, поэты, поэты

С мудрым и светлым лицом

Творят внеземные сонеты

Прекрасным изящным словцом.

 

Сквозь извилистое многоточие

О любви, о потерях, о сне

Да и прочее, прочее, прочее,

Пришедшие будто извне.

 

Ну а я, никого не стесняясь,

Про беспутных красавиц пою,

И, лица ее робко касаясь,

Предрекаю участь свою.

 

А ей бы меха из шиншиллы,

И букеты погибших цветов,

Она говорила: "Ты милый,

Если не пишешь стихов!"

 

И я выверну нынче карманы,

Они безмятежно пусты,

А по всюду снуют хулиганы,

И луна освящает кусты.

 

Под луною мы с ней целовались,

По друг другу руками скользя,

Мгновение после - ругались,

Говорили о чем нельзя...

 

Поэты, поэты, поэты,

К чему же всем нам суета?

Милей нам на небе кометы

Да ключевая вода!

 

02.11/17