ДВЕ ДОРОГИ

Сергей Высокополянский

Мечом пахали землю, а оралом

рубили головы, тем кто не так пахал.

Он логику примером убивал.

За душу в церкви не заплатят налом -

лишь обещанье вечной Райской муки,

когда от скуки ты захочешь в Ад.

На улице привычный гей - парад.

И где то воют суки. Нет науки

важнее чем наука выживать.

А если у тебя трясутся руки,

то лучше из ствола не убивать -

промажешь, ведь прицел не точный будет.

Судья осудит только лишь за то,

что я хотел, но что мне от того,

раз не сумел?

А лучший друг иудит

или плюёт мне в спину клеветой.

Пустой надеждой сердце наполняя,

идёт любовь от края и до края.

И сыт безгрешный Райской красотой -

в Аду теперь за то лишь догорает,

( и без вины ) что стоя у стены,,

дверь не открыл - так и остался в сером,

своём привычном мире. Наша вера -

темна как ночь. Но в ней нам снятся сны.

Весенний дождь разрезал плоть сугроба.

И всем по гробу выдал гробовщик.

И замерзал в глухой степи ямщик.

Толпе голодной выдали на пробу

немножко правды горькой и кисель

из тёплой лжи, до приторности сладкой.

Что выберет толпа?

Вот вам загадка.

Прозрачная стекает акварель,

по пластику лица у манекена,

мгновенно превращая весь стандарт

в цветущий Хаос. Даос ищет смысл

в пути. Костёр из школьных парт.

Часы ( на них лишь вязь арабских числ )

идут по кругу. Я приехал к другу -

хотел его могилу навестить.

А кладбище прода'ли под застройку.

А говорят, что друга не купить!

Купили.

И с могилой прямо вместе.

Всё честь по чести - рулит капитал.

Я старые тетради перебрал

и водки накатил себе грамм двести -

зачем же я всё это написал?

Я жёг стихи. Бросал в огонь тетради.

А чего ради их теперь хранить?

Ведь трус в кустах, как и герой в засаде,

способен лишь колодец отравить

и плюнуть в душу.

Я свой мир разрушу ( в который верил ) ствол прижав к виску.

Мясник - реальность рубит правды тушу,

бросая по кровавому куску,

любому кто свои к ней тянет руки.

Все звуки заглушает тишина.

- Вы продаёте гроб? Так мне три штуки!

( Себе, врагу и вере. )

Не до сна -

не тает снег. А нож как оберег,

лежит в кармане.

Память словно рана! Я утром встану рано,

из тумана опять кричу холодной пустоте,

что нынче времена уже не те!

Что тяжело без денег и обмана

сейчас прожить. И хватит сторожить

тюрьму в которой выбор неизбежен -

сгореть или расплавиться. Огонь так нежен.

И на него не надо слёзы лить -

он этого не любит!

Нас погубит

покой и вера, что мы той идём тропой.

А меч тупой - не режет и не рубит.

А души мы относим на пропой -

чтобы в угаре отдохнуть хотя б немножко!

Добавим в эго ложкой - похуизм.

И выпьем это из гранёных, тонких призм.

И посидим, покурим на дорожку,

на чемоданах. Путь на небо в планах.

В наганах Радуг - пули в семь цветов.

Не надо на могилу мне цветов

искусственных - в них пластика обманов,

холодная и гибкая. Ошибка -

в том, что я верю и чего то жду ...

Болото - жизнь. По ней идти так зыбко!

Посеяв правду - вырастишь вражду!

Между огня и холода лежало

из мяса тело - и горело и дорожало!

И нечего теперь переживать,

что мы идём куда несут нас ноги.

Ведь если перед нами две дороги -

то мы одну лишь можем выбирать!