ШПАНЕ ШАХТЕРСКИХ ГОРОДОВ

А прожито, совсем чуть-чуть.
Всё только - только начиналось.
С размаху пнули по мячу…
Сколько ему лететь осталось?
 
Куда летит он? Будет гол,
А может пролетает мимо?
Как путь, которым ты пошёл,
Ведь все мы в жизни пилигримы.
 
Не угодить бы «вне игры»,
Не оказаться за забором…
Живут, снесённые дворы,
Чужим, невидимые, взорам.
 
А в них – аккорды до утра,
На пустырях и по обвалам…
И каждый вечер: "Спать пора!",-
Грозя ремнем, кричат нам мамы.
 
Шпана шахтерских городов,
Не бросившая домовища,
Сиротство кинутых садов,
С ранетками вкушала в пищу.
 
Остался горько-кислый вкус,
В костре печёная картошка,
Что рисовала чёрный ус…
И лишь по праздникам - окрошка!
 
Чернил лицо, углём, забой,
Пугая сыростью могилы…
За уголёк, тот «вечный бой»,
Дал ордена, в обмен на силы.
 
Друзей безжалостно забрал.
Не просыхают вдовьи слёзы…
А всё: «Давай!» или «Аврал!»-
До неба, с холмиков, берёзы.
 
Ложится угольная пыль
На город, в лёгких оседая…
На праздник, вспомнив жизни быль,
Смахнет слезу «шпана» седая.
 
По чарке "белую" нальёт
И салом "тормозка" закусит...
Ну, а чего? А кто не пьёт?
А кто не пьёт - забоя трусит!
 
Р.S. С наступающим Днём шахтера!