ШПАНЕ ШАХТЕРСКИХ ГОРОДОВ

Плешивцев Николай

А прожито, совсем чуть-чуть.

Всё только - только начиналось.

С размаху пнули по мячу…

Сколько ему лететь осталось?

Куда летит он? Будет гол,

А может пролетает мимо?

Как путь, которым ты пошёл,

Ведь все мы в жизни пилигримы.

Не угодить бы «вне игры»,

Не оказаться за забором…

Живут, снесённые дворы,

Чужим, невидимые, взорам.

А в них – аккорды до утра,

На пустырях и по обвалам…

И каждый вечер: "Спать пора!",-

Грозя ремнем, кричат нам мамы.

Шпана шахтерских городов,

Не бросившая домовища,

Сиротство кинутых садов,

С ранетками вкушала в пищу.

Остался горько-кислый вкус,

В костре печёная картошка,

Что рисовала чёрный ус…

И лишь по праздникам - окрошка!

Чернил лицо, углём, забой,

Пугая сыростью могилы…

За уголёк, тот «вечный бой»,

Дал ордена, в обмен на силы.

Друзей безжалостно забрал.

Не просыхают вдовьи слёзы…

А всё: «Давай!» или «Аврал!»-

До неба, с холмиков, берёзы.

Ложится угольная пыль

На город, в лёгких оседая…

На праздник, вспомнив жизни быль,

Смахнет слезу «шпана» седая.

По чарке "белую" нальёт

И салом "тормозка" закусит...

Ну, а чего? А кто не пьёт?

А кто не пьёт - забоя трусит!

Р.S. С наступающим Днём шахтера!