Ничья вина

На небесах копыта, всхрапы,

знамёна, шпоры, стремена.

Свои, свои, стреляй, Шарапов,

идёт священная весна.

 

И в простоте всего хотя бы

одно запомни, старина:

кому война с косою баба,

ну а кому-то мать родна.

 

А солнце катится на запад,

с востока ночь идёт темна,

как гончий пёс бежит на запах,

грядут иные времена.

 

Там у войны своё оттяпав -

кресты, погоны, ордена -

ступает мир на мягких лапах,

ничья вина ему цена.

 

Там интендант в победный рапорт

другие впишет имена,

там мир закончит тихой сапой,

что не доделала война.