Hate!
Вы все так рвётесь в осужденье,
Вам всем там хочется порассуждать,
О том, какие же стихи нам величать поэзией,
Кого нам здесь поэтом называть.
Этот любитель, а тот, пожалуй, профи,
Вот здесь и рифма есть, и складен слог,
В размер один подобраны все строки,
Не отличается содержанье строф.
Слова в линеечку построены, как надо,
И нет квадратов, ритмы в перекрёст,
Но после прочтения на сердце лишь прохлада,
Оно не вызывает тех уютных грёз.
_
А что же тут не так?
Ах, правда, не цепляет?
И душу вашу тонкую не задевает?
Где-то глаголом рифма заиграет?
А где-то просторечья гришь?
Ну, уж простите, всем не угодишь.
Я бы послушал вас, но что-то я оглох,
Таких вот гениев, как вы, немерено,
Вот строки НАСТОЯЩЕГО поэта,
Сергея Александрыча Есенина:
"Вы, любители песенных блох,
Не хотите ль пососать у мерина?"
_
Кто дал вам право (запятая) судить о том, что не дано?
Ведь ваше мнение мне говорит, что Маяковский,
Пушкин, Лермонтов, Цветаева и Мандельштам,
Ахматова, Введенский, Хармс и Ходасевич Владислав,
И ещё имён под сотню, как на ёлке шишек
Лишь графоманы, так, пустышки,
Ведь кто-то сверху вам сказал (не мисс Колетта?),
Какие именно стихи у настоящего поэта!
