Hate!

Вы все так рвётесь в осужденье,

Вам всем там хочется порассуждать,

О том, какие же стихи нам величать поэзией,

Кого нам здесь поэтом называть.

 

Этот любитель, а тот, пожалуй, профи,

Вот здесь и рифма есть, и складен слог,

В размер один подобраны все строки,

Не отличается содержанье строф.

 

Слова в линеечку построены, как надо,

И нет квадратов, ритмы в перекрёст,

Но после прочтения на сердце лишь прохлада,

Оно не вызывает тех уютных грёз.

_

 

А что же тут не так?

Ах, правда, не цепляет?

И душу вашу тонкую не задевает?

Где-то глаголом рифма заиграет?

А где-то просторечья гришь?

Ну, уж простите, всем не угодишь.

 

Я бы послушал вас, но что-то я оглох,

Таких вот гениев, как вы, немерено,

Вот строки НАСТОЯЩЕГО поэта,

Сергея Александрыча Есенина:

"Вы, любители песенных блох,

Не хотите ль пососать у мерина?"

_

 

Кто дал вам право (запятая) судить о том, что не дано?

Ведь ваше мнение мне говорит, что Маяковский,

Пушкин, Лермонтов, Цветаева и Мандельштам,

Ахматова, Введенский, Хармс и Ходасевич Владислав,

 

И ещё имён под сотню, как на ёлке шишек

Лишь графоманы, так, пустышки,

Ведь кто-то сверху вам сказал (не мисс Колетта?),

Какие именно стихи у настоящего поэта!