ИСПОВЕДЬ РИФМОПЛЁТА

Меня Господь отметил в темя,

и эта мысль не с бодуна:

стихами убиваю время

я в позе груcтного Ждуна.

 

Сижу, а в чашке стынет кофе,

мозги просверливает бур,

порхают где-то рифмы, строфы,

и в мозге страшный каламбур.

 

Ударив ямбом по хорею,

всю ночь по клавишам стучу.

Я от стихов своих балдею,

как робот сборники строчу.

 

Но иногда стоит дилемма:

читатель требует души!

А, может, был Господь не в теме?

Он явно в чём-то нагрешил.

 

Недавно слышал голос строгий:

-Покайся, сын мой, брось флудить!

Не быть тебе в рядах «от Бога»,

но Человеком – должен быть!

 

И вот, последний стих крапаю -

тут явно Бога перегиб.

Погиб во мне поэт, я знаю,

а, вдруг, писатель не погиб?