ИСПОВЕДЬ РИФМОПЛЁТА
Меня Господь отметил в темя,
и эта мысль не с бодуна:
стихами убиваю время
я в позе груcтного Ждуна.
Сижу, а в чашке стынет кофе,
мозги просверливает бур,
порхают где-то рифмы, строфы,
и в мозге страшный каламбур.
Ударив ямбом по хорею,
всю ночь по клавишам стучу.
Я от стихов своих балдею,
как робот сборники строчу.
Но иногда стоит дилемма:
читатель требует души!
А, может, был Господь не в теме?
Он явно в чём-то нагрешил.
Недавно слышал голос строгий:
-Покайся, сын мой, брось флудить!
Не быть тебе в рядах «от Бога»,
но Человеком – должен быть!
И вот, последний стих крапаю -
тут явно Бога перегиб.
Погиб во мне поэт, я знаю,
а, вдруг, писатель не погиб?
