На остановке

Дождь на улице сволочью капает.

Каждый день я встаю в семь утра.

Мысли кружатся вихрем: заплакать ли? –

Нету времени, в поле пора.

 

На работу. Опять остановка,

На которой стою каждый день.

В животе протекает перловка,

В позвоночнике чувствую лень.

 

А на той остановки отлично,

Как солдатик, сидит человек

С бородой, в шляпе, старый, эпичный,

Доживает тихонько свой век.

 

Часто – часто его я там вижу,

Мне уже он как родственник будто.

Подъезжает автобус, я слышу.

Вот такое прекрасное утро.

 

И всегда, как сажусь я в автобус,

Сквозь стекло на него я смотрю,

Так же пристально, как бы на глобус,

Словно новое что отыщу.

 

Сколько раз мне безумно хотелось

Подойти к старику, как во сне,

И спросить… За мою может смелость,

Он бы что-то поведывал мне.

 

Рассказал бы такое он что-то,

Что никто и не знал никогда.

Но не смог подобрать от чего-то

Для него я привычно слова.