Хвоя

Я хотел бы родиться елью.

 

Той, что растет в горах, где ветра не крадут запах, а снег непорочной плевой чуткий хранит сон. Неслышным утром пить молоко тумана из грудей облаков, пока ледяные и влажные, их тела обволакивают междулесье. И остаются там навсегда. Дышать фантомным солнцем, как редко оно гладит своими лучами мою голубую шерсть. Быть частью огромного дома, и быть самому домом для птиц и зверей, отдавая себя всецело. Десятилетиями, если повезет - веками копить внутри своего тела летопись этой земли. Шорохом веток прощаться с журчанием ручья, что учил меня, стоя на месте, душою лететь. Тенью широкой окутывать свой неприступный мир, в коем, что в небе ночном, веснами скромно мерцают звездочки диких цветов.

 

Просыпаюсь в бетонном лесу, туман ядовит и сер. Горы отложенных дел и потоки дорог сквозь массивы заброшенных душ. Гул не дает уснуть, но сам же баюкает мозг, монотонно качая дни. Дым сигарет и морозный пар, не понять что из них - облака. Я дышал бы легко, да что-то растет изнутри, колет, царапает легкие, больно скребясь по ребрам, впивается в сердце множеством острых концов.

 

Может, это прорезалась хвоя?