Дорога

По бесконечной автомагистрали мчишься,
Навстречу неизведанному, в компании с самим собой,
О жизни думаешь, о том, к чему стремишься,
Вдруг, тормозишь, ключ зажигания, повернув рукой.
Прохладно. Время 5:00.Уже не ночь, еще не утро,
Сверчки стрекочут мелодично средь густой травы,
Воркуют о любви, союз их крепче, ярче перламутра,
Завидуешь им в глубине души, сердца их не мертвы.
Выкуриваешь третью сигарету, смотришь вдаль,
На перекрестке двух извилистых дорог стоит фонарь,
Подкрадывается мысль издалека «а той ли идешь ты»,
Быть может, и не стоит ехать прямо, а свернуть с пути.
Вопрос задал, а тишина в ответ. Прибавил музыку погромче,
Достал с салона теплый, из овечьей шерсти плед. Укрыл им плечи.
Теплее стало телу… А вот внутри по-прежнему не легче…