Удел поэта

Белым тютчем окно занавешено,

Разъесенилось небо с утра.

Мне не спится какого-то лешего,

А уже на работу пора.

 

Я спускаюсь в метро Маяковского,

Обхожу стороной турникет,

Игнорируя правила скотские,

Мне иначе нельзя, я поэт.

 

Мне повсюду мерещатся символы,

И предчувствия тискают грудь,

Дар поэта, как кол осиновый,

Не даёт полной грудью вздохнуть.

 

Нет, пожалуй, я выйду на Пушкинской

И пойду, замедляя свой шаг,

Поделиться сумбурными чувствами

И поплакать в чугунный пиджак.