Восходящее
Это утро меня спасло.
Я смотрел прямиком в Солнце
восходящее. Мир трясло,
А, быть может, меня. Порций
Не хватило на всех тепла,
Оттого все стихи пеплом
обратились. А ночь взяла
И снесла всё моё ветром.
Затопила своим дождём
Переулков переправы.
Мы уже не бежим – ползём,
Ледяные остры травы,
Растревоженных глаз костры
Отражаясь в моих, гаснут.
Прошлой ночью все были злы,
Добрым быть там небезопасно.
А поэт оказался прав:
Под дождём мы себя чище.
Я, последнее распродав,
Беднякам раздаю тыщи,
Они ж, в руки их взяв, плюют,
Завернув в них табак, курят.
Глянь-ка, друг, не меня ли несут
В этом ящике для прогулок.
Их, надеюсь, ещё спасёт
Беспрестанное настоящее.
Я не в силах. Теперь черёд
Ярко-красного Восходящего.
© Артём Скобёлкин
