К морю

Утро. Над взморьем плывут голоса сирен,

сине-серебряной лентой течёт прохлада.

Пух и жара, как навязший в зубах рефрен,

тонут в напеве хрустального водопада,

крошкой слюды, подсыхая, гранит блестит,

тихо – ни криков детей, ни мотора воя...

 

Галечник, как леденцовое ассорти,

море, смеясь, то лизнёт, то опять закроет,

кинется к берегу – яростно, напролом,

камни кроша и ломая плавник, как кости...

Чайка, солёную пену задев крылом,

в облачный холод отчаянный крик уносит.

 

Роль угадать, пережить его шторм и штиль –

камнем ли, птицей – непросто, не буду врать я:

волны безжалостны. Это их суть и стиль –

помни, дитя, смерть и море – родные братья,

море и mori – чуть больше, чем слов игра:

ужас, агония, тщетность, чумные кучи...

 

Если не знаешь, как выжить, как умирать –

просто у моря спроси, и оно научит:

в нуль скинет файлы, подскажет пароль творца,

лампу и жезл Аладдину под ноги кинет...

Мира начало, предтеча его конца –

вечный, бездушный, безгрешный, безбрежный синий.