Прошка

Бегут ручьи куда-то…

Куда ж они бегут?

Мужик идёт с лопатой…

Каков его маршрут?

 

Как мартовская кошка,

сижу, в окно смотрю.

– Ну, где ж ты, милый Прошка? –

тихонько говорю.

 

И фоточку достану

заветную, его…

И буду неустанно

на мужа своего

смотреть и плакать буду,

и буду вспоминать,

как били мы посуду…

Эх, были ж времена…

 

Как помню: на гармошке

пронзительный романс

играл и пел мне Прошка,

и я впадала в транс…

 

И пусть он не красавец,

и пусть судьбою бит,

и пусть слегка мерзавец –

он лучше, чем Брэд Питт,

в сто раз, нет, даже в двести!

 

Тоскую и грущу…

Люблю его, хоть тресни!

 

Вернись! Я всё прощу!