Поэт и Издатель

Устав писать однажды «в стол»,

Поэт в издательство пошел –

Хотел он миру подарить

Своих стихов живую нить,

 

А с ней в придачу и топор

– Ой-ой, простите, это вздор! –

А с ней еще и солнца луч,

Сияло чтоб в просветах туч.

 

И вот, собрал он все листы

И в путь пошел за три версты,

В душе надеждою горя

Как тридцать два богатыря.

 

Иль тридцать три? Я не считал.

Поэт с утра легонько встал

И поскакал как лошадь он,

Хоть не для спорта и рожден.

 

И вот кладет на стол он лист,

Горит внутри и сердцем чист,

И верит он, что примут труд

И вирши что в тираж уйдут.

 

Издатель взор косит на лист

И видит он: поэт речист,

Поет красиво он порой,

Зовет на подвиг род земной,

 

О вечной жизни говорит

И пробуждение он сулит

Коли зажечь свой дух сумел…

Короче – полный беспредел!

 

Ну кто же пишет нынче так?!

Писатель что, совсем… чудак?

Поэт не чувствует совсем,

Что те призывы – просто тлен,

 

А нынче модно лишь хулить,

Да с матерщиной говорить,

Писать о добром – недосуг,

Текст вызывает пусть испуг!

 

А сей поэт – дурак, глупец!

Когда поймет то, наконец?

Он жаждет все наоборот –

Чтоб вдохновился бы народ,

 

И чтоб отбросил он всех тех,

Кто уничтожил радость, смех,

Кто страхом лишь его поит…

Совсем с ума сошел пиит!

 

И вот, те строки просмотрев,

Вальяжно в кресло свое сев

И выдув чай в присест один,

Сказал издатель-господин:

 

«Таланта мало, знать, у вас…

Скажу вам сразу без прикрас –

Издать не можем мы ваш труд,

Кто нами правит – не поймут.

 

Конечно, есть тут пара строк,

Что не испортили б листок,

Но в целом – скучен этот сказ,

Взять не могу – и это раз!

 

Ну а на два вам молвлю в путь:

Коль измените здесь чуть-чуть

Вы смысл этих глупых строк –

Который, право, не глубок! –

 

Чтобы читатель смог понять,

Чтоб было легче их продать

И чтоб богаче стать нам всем –

Мы вас возьмем, наверное, в плен.

 

Ой-ой, конечно же, в печать!

Ну как я прямо мог сказать?

Ну что, подпишите контракт

И зазвучите с нами в такт?

 

Что, не хотите? Почему?

Неужто вас зову в тюрьму?

Я предлагаю сделку вам,

Чтобы словесный этот срам

 

К стандартам моды привести

И вас с собой на дно вести.

Что, не хотите? Да и хрен!

Вы без издателей лишь тлен!»

 

И вот бредет поэт домой –

Уж он как будто сам не свой,

Листы запрятал в сумку он,

Из уст прорваться хочет стон…

 

Но просто все, как дважды два:

Как не врастет в асфальт трава,

Так точно также трудно ждать,

Чтоб смог издатель тот принять,

 

Что не доход приносит, нет,

Но умножает в душах свет.

Кто ищет злато наперед –

Тот никогда не оживет.

 

А потому всем дам совет:

Свой стих отдай ты в интернет,

Открой для чтения людям тем,

Кто согласился с этим всем!

 

06.04.2012