Бывшим творцам посвящается

Ты сидишь на балконе с бутылкой пива или рюмочкой коньяка,

Все вокруг безупречно, светло, красиво, все построено на века

Ни тоски, ни обиды, не ноют раны, рот капризно и жалко сжат,

Запихнул в кладовку мечты и планы, пусть до судного дня лежат.

Все, что раньше терзало, манило, пело, все, чем душу кормил свою,

Уничтожило, смяло земное тело, успокоилось, как в раю.

 

Это можно вполне объяснить взросленьем,

Статус требует, хоть умри -

Сколько можно играть с убежавшей тенью, караулить приход зари,

Вылезать на сожженную маем крышу, петь под грозами в полный рост?..

..Был творец, понимаете, только вышел — кинуть в мусор обломки звёзд.

 

А коньяк превосходен, лучист, янтарен, и пьянит, словно лунный свет.

Не пугайтесь, ну да, это запах гари - были крылья, да больше нет.

Что храниться дома такому хламу, все здесь новое, се ля ви.

Поклоняешься гнездышку, словно храму, сам построил - и сам живи.

 

Где-то рядом сирень, высота, свобода, грозовая жжёт тишина...

Летний вечер.

Июнь.

Середина года.

Пусто в зеркале.

Ноль.

Финал.

 

10.06.2019