Волна

На мол гранитный набегая,

Волна, вздымая сонмы брызг,

Затем в пучину отступая,

Ещё живёт, какой-то миг...

 

Там на молу стоял художник,

И жизнь прибоя наблюдал...

А дома, как чудной затворник,

То, что увидел - рисовал...

 

Я видел те его полотна...

Вон та волна... ещё бежит...

Ещё сильна, ещё свободна...

И... вот уже в пучине спит...

 

Я уже спал... когда они стали фотографироваться... И видел во сне... прибой... сонм брызг и слышал грохот разбивающихся о скалы набегающих волн...