***

О холостяцкие углы, о комнаты!

Видали многих вы, но ждали ту,

о ком бы ты,

заботился, не тяготясь заботами,

чьи мысли, схватывая на лету,

считал своими, развивал и множил,

не раздражаясь тем, что вы похожи...

О ком бы?

Но ты в себя, как в катакомбы,

уходишь, выставив снаружи

дозор.

...и этой ты не нужен.

Городит вздор.

Лицо неброское.

Стихи? Читала, но не Бродского.

Да как его? Забыла, мамочки!

Улыбка, на щеках — по ямочке.

... и с этой было вам неплохо

в постели,

лишь две недели —

прощай, дурёха!

 

... а та, что белые любила ирисы,

с которой вы навек сроднились бы,

была горда.

Вас разделяют города

и дата, роковая дата.

Последний шаг, побег — и нет возврата.