Сеня

У друзей поэтов что ни вечер – муза.

Что ни полночь – ангел, и не рядовой,

А ко мне, помимо бытовой обузы,

Иногда заходит Сеня-домовой.

 

Он одет по-лету – красная бейсболка,

Джинсики с прорехой, майка "маде ин".

От его заходов в целом мало толка –

Посидим немного, чуть поговорим.

 

Вот опять на кухне он гремит посудой –

То ли кофе варит, то ль омлет вершит,

Изменился сильно – вместо "гадом буду"

Нынче через слово слышу "факин шит".

 

Времена и нравы шарабаном с горки

Катятся куда-то, не понять куда...

С кухни маякует Сенина бейсболка –

Дескать, всё готово, на столе еда.

 

Хлопнем по рюмашке, зажуём омлетом,

Разговор потянем вместе с табаком:

- Не грусти, братуха, помнишь, прошлым летом

Как тебе писалось много о таком,

 

Что не перескажешь, не втолчёшь на пальцах,

Что вот здесь вот где-то ёкало в груди...

- Не грущу я, Сеня. Налегай на сальце.

Что нам эти музы? Ты хоть заходи.

 

© С. Востриков