Размышления, глядя на то, как богатые плачут.

там за запретною границей, как будто издали гроза.

ползет наперекор ключице. мне ненавистная слеза.

и словно это мое горе, как будто сквозь стекло, на море,

когда в нем шторм и корабли, смотрю на жертву нелюбви.

лицо, чуть бледное, с румянцем. не стыдно перед голодранцем

свое бессилье показать. я сотни раз мог рассказать,

как видел где-то богатея, который горько сожалея

делился горем и добром, с худым, обросшим мужиком.

и эти нервные движенья, я изучил, но, к сожаленью,

не вижу в этих знаниях толк, а прежде злобно, словно волк,

смотрел на это же лицо. каким же был тогда глупцом!

ведь все мы люди уязвимы, один в одном, второй в другом,

кухарка, и на сцене прима, ведь обе любят отчий дом...

осекся, что ж я забываюсь, я сам без дома и семьи,

уже который год скитаюсь, они мне разве помогли?!

они же словно кровососы, уж приспособились насосы,

купили под людскую кровь...

ну надо же, отвлекся вновь.

 

она желает как на сцене

мне показать свою беду, а может просто извинение:

"прости, я все-таки уйду..."

ушла, недолго горевала, да и гори она огнем,

ведь ни за что б не променяла, богатое убранство зала,

Она(!), на общество мое.