Чаша печали

Мур Кристина

Слова на помощь нам сегодня не придут.

Заквашенная боль бередит раны.

Вокруг разбитый вдребезги уют,

поблескивает слоем амальгамы.

Усталость копится на кончиках ресниц,

и нету сил на тонны демагогий.

Среди водоворота лиц

твоё мне начертали боги.

Теплом сердец мы греем мир,

во мне уже стучит второе.

Ты пьёшь смертельный эликсир

и нежно шепчешь нам о море.

Потоки слов, густых, как мёд,

всё льются водопадом в уши...

Ещё один опавший год -

корзина сломанных игрушек.

В кладовой - новый барабан,

а я опять в кровати с книгой,

копаю путь к иным мирам

с лопатой, иногда с мотыгой.

А жизнь - опять, из раза в раз -

на шрам мне снова новым шрамом,

и счастье всё - как в унитаз

спустить и руки смыть под краном.

Любить - не только отдавать,

дарить и проявлять заботу.

Любить - держать и доверять.

Любить - пожертвовать чего-то.

От эго труден путь к семье, -

не впасть в уныние и крайность.

Не "Я хочу", не "надо МНЕ",

от МЫ - вся сила и модальность.

Чем больше "мы", тем крепче связь

и по колено рубиконы.

Отмоется любая грязь,

внутри бы - чисто и спокойно.

Убитый день лежит на дне.

От слов сегодня мало проку.

Ты снова - в липком никогде,

а мы - не у тебя под боком

сопим, а в зыбкой тишине

квартирной недополудрёмы...

Сопим, и вот они - во сне -

уют, тепло и запах дома.